Editions Parenthèses

Un brin de cœur tendre

Varoujan — 2026-04-16T22:00:00Z

Dans un tramway aux portes de Paris, deux exilés arméniens se rencontrent par hasard. Épraksé, femme massive et volubile, transporte avec elle un lourd paquet et tout un monde de souvenirs venus d'Istanbul. En face d'elle, Noraïr, jeune homme taciturne, semble vouloir échapper à toute attache. Entre ces deux inconnus s'engage une conversation faite de questions pressantes, de silences et de malentendus.
Au fil du trajet affleurent les traces d'un passé brisé : un morceau de journal imprimé (…)

- Diasporales / Années cinquante à deux-mille, Traduction, Récit, Arménie, Littérature

Papkèn

Varoujan — 2024-11-20T09:01:00Z

« Et maintenant, dit Papkèn, nous sommes ici ensemble. Peux-tu me dire pourquoi tu as choisi ce lieu en Haute-Provence aride, cette ruine perdue sur une colline déserte ? »
Il ne s'agit pas ici d'une biographie du père de Ovannès Bodossakis, mais bien d'un récit nourri d'une trentaine d'années d'échanges complices entre un fils et son père dans le cadre d'une bâtisse de Provence. La chronologie s'efface au gré des souvenirs que suscitent un lieu, un parfum, une sensation ; le père va (…)

- Diasporales / Années cinquante à deux-mille, France, Grèce, Arménie, Arts, Diaspora, Littérature, Récit, Témoignage

Césarée

Varoujan — 2024-09-13T22:00:00Z

De retour à Istanbul, après un séjour à Marseille et en Égypte, Vahan Tékéyan est nommé en 1913 directeur d'un établissement d'enseignement en Anatolie. Il prend le train pour se rendre à Césarée (Kayseri), ville d'origine de ses parents, dont les récits ont bercé son enfance. Tout au long du trajet et du séjour, il prend des notes et remplit ses carnets.
Sept années plus tard, ces pages paraîtront en feuilleton dans un quotidien arménien avec la mention explicite « en souvenir », pour ne (…)

- Diasporales / Première Guerre mondiale, Arménie, Turquie, Arménie, Cartes, Littérature, Voyages, Diaspora, Autobiographie, Récit, Traduction, Istanbul

Baston de regards

Varoujan — 2018-04-05T04:30:00Z

Vadim a 24 ans. Il est diplômé depuis quatre mois. Il vit sa première expérience d'architecte dans une grande agence parisienne. Lui aussi, il veut pouvoir se laver dans un bain de paillettes et porter des chemises Alexander McQueen. Il veut qu'on écrive des papiers sur son travail, mais surtout, sur lui. Mais en attendant, tous les matins, il pose ses fesses sur une chaise de bureau en plastique et ses yeux se plantent sur un PC Windows XP. Bien loin du Mac 27 pouces du créa en vogue. Sans (…)

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Face à l'innommable

2015-04-15T22:00:00Z

La Première Guerre mondiale est commencée depuis plusieurs mois, la Turquie est alliée à l'Allemagne. Le 24 avril 1915 débute la Grande Rafle des intellectuels d'Istanbul, marquant le début du génocide des Arméniens.
Chavarche Missakian est alors un jeune journaliste engagé dans le combat pour les libertés. Il échappe par miracle à la rafle : il était le sixième sur la liste noire des personnalités recherchées. Entré en clandestinité, il reste très actif et note dans ses carnets, sous forme cryptée, les terribles nouvelles qu'il reçoit sur les exactions commises dans les provinces : déportations en masse, exécutions de groupes de soldats, tortures et élimination des intellectuels. Il s'attache dans le même temps à transférer ces informations à l'étranger. Dénoncé, il est arrêté, et c'est là que commence le récit de la période qui va le mener de la Police politique turque à la Cour martiale. Malgré les années de souffrances et de tortures, il gardera toujours le silence et ne sera libéré qu'à l'armistice.
Ces souvenirs sont le récit de l'homme de presse qu'il deviendra et de ses carnets chargés d'histoire. Après un long silence, car ce qu'il avait vu et vécu était de l'ordre de l'« innommable », il prend la plume en 1935 pour répondre aux mémoires d'Ali Riza, le chef de la police politique turque qui est face à lui pendant toute sa détention, et pour rétablir sa vérité.
Dans un style vif et concis, Chavarche Missakian, grand lecteur et déjà francophone à l'époque, documente de manière précise les premiers temps de l'entreprise génocidaire.

Le Chasseur

2014-10-01T22:00:00Z

Dans cette nouvelle tirée du recueil Le Mystère des montagnes, Viken Klag, fait revivre sa région natale, le massif du Sassoun à l'est de la Turquie, haut lieu de résistance. Il brosse une série de tableaux évocateurs de la nature et de la vie dans les montagnes de cette région mythique, berceau de l'épopée populaire arménienne David de Sassoun. À travers la figure d'un enfant vif et remuant, pour qui les limites de la maison sont trop étroites, cette nouvelle restitue la mémoire d'un monde magnifique et sauvage qui est aussi le monde primitif et perdu de l'enfance.
« Les perdrix en migration vers les terres chaudes cacabaient dans les collines et les vallons. Ma chemise remplie de cailloux, je m'approchais des jolies perdrix sautillantes en rampant sur le ventre. Je balançais mon bras, et avec une énergie et une excitation sauvages, je lançais la pierre. Effrayées, les perdrix s'envolaient laissant derrière elles quelques plumes. Je ramassais les plumes comme la preuve de la demi-victoire d'un chasseur. Je rentrais au village, et au pied de la haie, un poulet était victime de mon tir… »
« Les années passaient comme un trésor perdu et je courrais à perdre haleine après mes rêves… »
En regard du texte, vingt photographies contemporaines en bichromie de Izabela Schwalbé.

Le livre de ma grand-mère

2013-10-31T23:00:00Z

Toute une vie invisible… C'est dans son grand âge que cette grand-mère adorée choisit de partager son secret et de transmettre « l'inoubliable ».
« Mes enfants, n'ayez pas peur des morts, ils ne peuvent pas vous faire de mal. Le mal vient toujours des vivants, pas des morts », disait Héranouche Gadarian devenue Seher, la grand-mère de Fethiye Çetin qui écrit ce livre pour « créer une brèche dans le mur et permettre l'écoute, pour ouvrir le cœur et la conscience des gens en Turquie ». Dans ce pays où, dès que l'on aborde le sujet du génocide de 1915, tout se fige et une atmosphère de peur s'installe, il lui était impossible de raconter sa véritable histoire, dévoiler ses origines arméniennes, révéler dans quelles circonstances elle avait été enlevée par un soldat turc alors qu'elle avait à peine dix ans.
C'est donc sa petite-fille, avocate engagée dans le combat pour la justice et la liberté, qui sera dépositaire de cette vérité enfouie : « En me révélant son histoire, elle a transmis ce poids sur mes épaules... et même si c'est très difficile, je considère que c'est une chance pour moi de connaître la vérité, je ne veux pas laisser ce problème aux générations suivantes. »
Fruit de longs et multiples entretiens familiaux, ce témoignage tout en tendresse et douleur contenue a marqué une rupture dans la mémoire collective turque face à la version officielle imposée depuis tant d'années : il est passé de main en main, a été réédité une dizaine de fois, traduit dans de nombreuses langues.
En postface, le récit de la restauration des fontaines de Havav, village natal de sa grand-mère, que Fethiye Çetin a réussi à mener à bien après le choc provoqué par la publication de son livre.

Mon âme en exil

2012-03-31T22:00:00Z

« Dans les replis de ma mémoire s'ouvrent des portes closes et des moments enfouis se raniment. Une parole, un geste oublié, un regard de mon père et des détails de la vie quotidienne, disparus et oubliés depuis longtemps, reprennent vie et me transmettent la joie ou la tristesse qu'ils portent en eux, plus qu'ils ne visitent ma mémoire. »
Dans ce texte devenu mythique, Zabel Essayan, éprise de liberté, esprit rebelle, s'exprime à travers le personnage d'un peintre, pour évoquer les questionnements de l'artiste déchiré entre sa passion pour la création et son rôle dans une société anéantie. Comment créer librement quand on est coupé de ses racines ? L'écriture de ce récit poétique a commencé à Bakou en 1917, où son engagement pour la cause des orphelins l'avait menée, et de là, à Téhéran, Bagdad, Paris, Beyrouth... En perpétuel déchirement d'un pays à l'autre, en situation d'urgence, l'écrivain en exil, une des rares femmes sur la liste de la rafle du 24-Avril 1915, est toujours rattrapée par le destin des siens. Elle évoque avec délicatesse, dans ce texte autobiographique, « un paradis perdu », une société disparue, le charme envoûtant des paysages stambouliotes, les problèmes existentiels de l'artiste, dans l'atmosphère de la « maison paternelle de Baglarbache quasi déserte… ».

Dis-lui son nom

2011-02-28T23:00:00Z

L'île de Ré et La Rochelle comme décor. Autour de l'atelier de reliure et Costa, Jean se retrouve plongé dans une obsédante recherche pour recouvrer la mémoire. Une malle, un carnet, des photos jaunies, quelques coupures de journaux, des protagonistes de pays lointains… À Chypre ou dans les rues d'Athènes, des prénoms d'ailleurs rappellent une douleur et un combat enfouis. Des armes, des diplomates, des attentats… un terrorisme oublié.
Ce récit haletant, enrichi d'éclairages couleur sépia, (…)

- Diasporales / Arménie, Diaspora, Histoire, Littérature, Politique, Récit, Roman, Régions françaises, Erevan

Les quatre vies posthumes de Django Reinhardt

2010-02-28T23:00:00Z

Django Reinhardt est mort à 43 ans le 16 mai 1953, frappé d'une congestion cérébrale ; en 2010 a été célébré son centenaire. Dans ces quatre « vies posthumes », trois fictions et une chronique, Patrick Williams imagine que Django survit à cette attaque.
À travers le regard, la sensibilité même, des quatre narrateurs — le jeune journaliste de jazz, le critique littéraire, le romancier et l'ethnologue — nous voyons Django sortir de son coma pour embrasser des destins inattendus et pourtant presque familiers : un triomphe en duo avec Thelonious Monk, une carrière de compositeur de musique électro-acoustique à New York ou une existence de marcheur solitaire loin du jazz, des Manouches et de la guitare.
La dernière « vie » n'est pas une fiction mais une chronique, celle de la postérité que connaît aujourd'hui la figure de Django Reinhardt ; et c'est peut-être bien l'histoire la plus extraordinaire car alors que dans les trois fictions Django finit inévitablement par mourir, la chronique montre, elle, comment il est devenu immortel…
« Je cherche comment dire à Django Reinhardt à quel point j'ai été heureux de partager ces heures avec lui. Le voilà qui fait signe au maître d'hôtel et demande qu'on nous appelle un taxi. "On va prendre le café à La Pergola. Viens, on va attendre le taxi dehors." Sur le seuil du restaurant, un vent froid et la pluie nous souhaitent la bienvenue dans la nuit. Je ne trouve rien de mieux à dire que "Il pleut". "Oui, ça va faire briller les trottoirs." »